SE TRASPASA XII
Maleza en doce gajos para terminar pasando por la piedra.
...donde soñaba con imágenes de colores que brotaban sin cesar, y dormía un sueño húmedo donde los alacranes acuáticos disparaban dardos con tinta china y donde las burbujas de alma redonda acababan tomando forma de cuerpos escamosos, cuyas piruetas sinuosas ni Pollock podría haber descrito es sus mejores momentos de inspiración. Pero la tectónica de placas le hizo estremecer; todo el fondo se convulsionó y lo catapultó hacia no sabía dónde.
En cualquier caso, calculando que el espacio universal es curvo, nos llevará al final al punto de partida. Y los alaridos, los cimbreantes movimientos de caderas y las miradas ensimismadas volverán a repetirse como se repitió el hipo de mi madre ( que no es ipod de mi vecino), hasta que por fin pudimos darle un morrocotudo susto cuando la variopinta panda de infames mocosos alborotadores, tras días de marcha a través del ardiente desierto se encuentran de sopetón ¡oh, sorpresa! con un cartel que dice “yo, el cocido, mejor sin garbanzos”. ¿No asusta esto a cualquier madre?... Pues ¡fuera hipo, fuera ipod y fuera todo tipo de elemento desestabilizador que pueda enturbiar la vida de este rincón del mundo donde los serecillos de ojos vivaces y voces elocuentes llevan años frotándose con la piedra pómez!
Y al precio que está el barril, hasta a la mejor T-6000 se le acaba el combustible: Los alaridos de la máquina infernal se hacen cada vez más espasmódicos, sus pasos cada vez menos demoledores y su amazona, pasada la emoción caprichosa del primer momento, pierde repentinamente el interés, se suma a los cánticos populares en libanés de quienes le vienen pisando los talones a pesar de que llevaba chanclas, y concierta cita con su dentista, más que nada porque presiente que al bajarse se va a romper los piños. Todo vuelve a ser un revoltijo ensordecedor de agitadas y vociferantes tripas ¡quién se ha comido mi Nocilla? clamando por unas gotas de patxaran y por el cachito mío que Dios me dio, amalgamadas en una masa de sudor y plumas.
Cuentan los duendecillos silvestres que no es lo mismo toma que daca. Y en una resurrección de cada loco con su tema donde no quedaba ya ni el eco de sssxhassh-sssxhassh del afilar de los cuchillos, ni las apariciones hacían ya el mágico bhooohhhhp-bhooohhhp al desaparecer para pasmo de los gentiles, los que creían estar en medio de la vorágine resultaban estar quietos. Y mirándose a los pies, veían a éstos (los pies) desaparecer por la pista a una velocidad de correcaminos (mec-mec), dejando tras de sí algo que recordaban haber visto anteriormente, en la oscuridad de los tiempos: algo como una estela de nube-blanca bastante sospechosa y que tardaba en disiparse…
...donde soñaba con imágenes de colores que brotaban sin cesar, y dormía un sueño húmedo donde los alacranes acuáticos disparaban dardos con tinta china y donde las burbujas de alma redonda acababan tomando forma de cuerpos escamosos, cuyas piruetas sinuosas ni Pollock podría haber descrito es sus mejores momentos de inspiración. Pero la tectónica de placas le hizo estremecer; todo el fondo se convulsionó y lo catapultó hacia no sabía dónde.
En cualquier caso, calculando que el espacio universal es curvo, nos llevará al final al punto de partida. Y los alaridos, los cimbreantes movimientos de caderas y las miradas ensimismadas volverán a repetirse como se repitió el hipo de mi madre ( que no es ipod de mi vecino), hasta que por fin pudimos darle un morrocotudo susto cuando la variopinta panda de infames mocosos alborotadores, tras días de marcha a través del ardiente desierto se encuentran de sopetón ¡oh, sorpresa! con un cartel que dice “yo, el cocido, mejor sin garbanzos”. ¿No asusta esto a cualquier madre?... Pues ¡fuera hipo, fuera ipod y fuera todo tipo de elemento desestabilizador que pueda enturbiar la vida de este rincón del mundo donde los serecillos de ojos vivaces y voces elocuentes llevan años frotándose con la piedra pómez!
Y al precio que está el barril, hasta a la mejor T-6000 se le acaba el combustible: Los alaridos de la máquina infernal se hacen cada vez más espasmódicos, sus pasos cada vez menos demoledores y su amazona, pasada la emoción caprichosa del primer momento, pierde repentinamente el interés, se suma a los cánticos populares en libanés de quienes le vienen pisando los talones a pesar de que llevaba chanclas, y concierta cita con su dentista, más que nada porque presiente que al bajarse se va a romper los piños. Todo vuelve a ser un revoltijo ensordecedor de agitadas y vociferantes tripas ¡quién se ha comido mi Nocilla? clamando por unas gotas de patxaran y por el cachito mío que Dios me dio, amalgamadas en una masa de sudor y plumas.
Cuentan los duendecillos silvestres que no es lo mismo toma que daca. Y en una resurrección de cada loco con su tema donde no quedaba ya ni el eco de sssxhassh-sssxhassh del afilar de los cuchillos, ni las apariciones hacían ya el mágico bhooohhhhp-bhooohhhp al desaparecer para pasmo de los gentiles, los que creían estar en medio de la vorágine resultaban estar quietos. Y mirándose a los pies, veían a éstos (los pies) desaparecer por la pista a una velocidad de correcaminos (mec-mec), dejando tras de sí algo que recordaban haber visto anteriormente, en la oscuridad de los tiempos: algo como una estela de nube-blanca bastante sospechosa y que tardaba en disiparse…
posted by batiscafo at 9:08 p. m.
10 Comments:
Oooooh, no tengo palabros ante la verborrea imbatible de la vasca de los ojillos vivaces...
¡Qué labios de Oro, qué cerebro hiperbólico, qué observación variopinta, barbitúrica y vertiginosa!
Si fuese posible que por breves momentos mi obtusa visión divagara por los verdes laberintos de la mente de Batiscafo, viviría brincando y bailando boleros, bachatas y fandangos.
Sencilla comprobación para Batiscafo:
Aproxímate al ojo de buey más cercano. Mira hacia fuera, observa y responde. ¿Vuelan los peces en un océno inexistente mezclando su vuelo con el de los pájaros marinos?
Ahora mira hacia el interior de tu nave, observa y responde: ¿nadan los instrumentos de navegación en torno a tí sumergidos en diminuto pequeño océano?
Si ambas preguntas resultan afirmativas, lo que me temía se ha cumplido.
Batiscafo, cariño el agua es pa'fuera, el aire pa´dentro.
¿Cuánto tiempo lleva tu celebro sin recibir el imprescindible oxígeno?
Sólo así se explica el universo de color y fantasía al que nos llevas.
Gracias por el viaje, loca!!
Para Lala: me hace feliz que por algunos instantes hayas podido saborear el mundo de color abisal (abisalme si me equivoco!), que en realidad es igualito al de allí arriba, sólo que hay menos ruido y los ojos están más atentos. Sin embargo el secreto para llegar a éxtasis no es la falta de oxígeno, sino las altas presiones que reinan por aquí abajo: a veces se salta un tornillito de las juntas, y penetra a presión un chorrillo de agua salada que trepana el cerebro y te se clava en las neuronas. Entonces, mientras aprietas con todas tus fuerzas con un dedito en el agujerillo para detener la fuerza perforadora (¡detente, pecadorrrr!), el cerebro se te dispara de aquesta manera, igualito que alos hippies con el LSD.
Para Nemo:Si en ese preciso momento, con otro dedito(procurando que sea uno con uña larga), tecleas en el ojo de buey, ya tienes el ritmo para bailar las bachatas.
Batiscafo... ¡qué bonito juntas letras! igual de bonito juntas sentimientos.
Besazos
Es que me inspiras, y no lo puedo evitar.
Tengo el cerebro seco, el alma baldía y el sentimiento perdido en un mundo gris y oscuro, en blanco y negro. Mi paleta de colores se echó a perder con el anochecer de mi primavera...
...pero después de leer esto, Batiscafo, mi cerebro se reconstituye, algo de alimento entra en mi alma y un arco-iris de saturados colores se apodera de mi esperanza futura. Ya no hay voces que atormenten mi presente que al unísono gritaban "no way out"; ya no hay miedo, ya no hay temor.
Gracias, Batiscafo. Gracias mil y un millón por darme esa bendita Sopa de Pollo para este Alma desdichada que era antaño...
Tiskelillo, criatura, ¿te encuentras bien? Es como si te hubiese pasado por encima la T-6000...
¡Ay, Triskel! ¡Ahora soy yo quien se queda sin palabras! reenvíame un restito de esa reconfortante Sopa de Pollo, por favor!...¡Qúé digo, si ya me la estás enviando con tu "descubriendo visiones"!
'toi bien, 'toi bien... lo que pasa es que las palabras de Batiscafo me habían embriagado tanto, que se me había trastocado la unidad de circuitos combinacionales convirtiendo el característico desparrame en un hedor un tanto depremelancólico.
Pero anoche me tomé un chupito del rojo elixir y se mapasao... ¡hics...!
Batiscafo (& cía): esas palabras de aliento son las que hacen que siga descubriendo sin parar. Gracias...
Triskelazo: eso es la gripe, te lo digo yo que ya la he pasado. Sigo visitando tus visiones, y me recuerdas a un pariente tuyo, que yo conozco ,que con imágenes expresa un mundo muy especial. Y ya no te doy mas mimos que luego no hay quien te aguante. Besos.
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